Autora: María Pugliese

Tal vez la Poesía sea una lámpara con la que se pretende ingresar al oscuro laberinto de la esencia humana, del Universo.
Tal vez el Amor sea el único sostén ante el peso de esa lámpara. Amar, no ser
amado. Traspasar la llama de la Pasión, no consumirse en ella.
Andar hacia un Futuro que tal vez, y bien lo sabe el Poeta, ya habita en nosotros antes de que acontezca.

Este texto figura en la contratapa de mi poemario Voces como furias (1996) editado por Último Reino en Buenos Aires y lo escribí a modo de respuesta tentativa a ciertas preguntas que ya no me hago: el por qué y el para qué de la poesía. Y ya no me las hago porque sospecho las repuestas: porque sí, para nada más que para eso, para nada…no sé detenerme en las funciones. Podría expresar cuándo, dónde, cómo me inicié en esta búsqueda desenfrenada, en esta fascinación por conocer, explorar, cargar de significados los mundos, crear e interpretar realidades. Y las posibles explicaciones recaerían en un anecdotario con tintes melancólicos y fabulosas mentiras con las que nos traiciona la memoria al reconstruir lo vivido. Prefiero consentir que la poesía y la ciencia comparten una misma raíz, un mismo alimento: buscar y buscar interrogantes, con miradas ávidas de asombro, como la de los niños.

En la María Pugliese-niña esa fascinación por interpretar se magnificó por un entorno peculiar: una zona semipoblada del conurbano de la ciudad de Buenos Aires, una casa humildísima con ausencia de libros, en la que el sonido y la cadencia de la lengua materna poseía variedades inusuales. Creció oyendo las narraciones de sus antepasados inmigrantes italianos, entre vecinos franceses, españoles, austríacos, alemanes, entre los amigos paternos –obreros paraguayos y correntinos con un acentuado guaraní en sus “decires”. Baúles y valijas fueron los objetos más preciados, puertos y estaciones de tren los sitios más concurridos, y las cartas… con ellas aprendió a leer en un italiano precario, pero a oídos de la infancia, melodioso y efectivo.
Las cartas fueron mis primeros escritos, a destinatarios desconocidos en un dialecto ilusorio, con la única convicción de que desde la otra orilla vendrían nuevas señales e irían otras cartas…Aún hoy, podría sintetizar el trabajo genuino de la escritura como un acto de seducción. “Seducir es morir como realidad y producirse como ilusión”, dice Jean Baudrillard. La seducción acecha a todo lo que tiende a confundirse con su propia realidad. Yo soy en primer lugar la seducida, atrapada en una red de signos inacabados que se pierden, se niegan, se recrean. Los signos son desviados de su sentido en el lenguaje poético, y cuando me aprece al fin, haberlos reducidos, son ellos quienes se tornan a la vez seductores.
¿Misterio? ¿Magia? ¿Encantamiento que se repite, inasible e inagotable a modo de rituales agónicos? Tal vez. La única certeza es que amo especialmente “lo que no se entiende”… pero quién no.

Muñiz, -Provincia de Buenos Aires- 28 de enero de 2005